Жоржини й сливи вечора — образи нашої пам’яті

Поезія Миколи Будлянського завжди звучить так, ніби хтось тихо наспівує знайому пісню. Вона не потребує складних пояснень чи важкої філософії — бо говорить про те, що близьке кожному: про будні, про природу, про людське серце.

У вірші «Пізнє літо» ми бачимо прості й теплі картини: спорожнілі грядки, бабу, що сушить груші на крилечку, сонях із горобцем, сливи, схожі на вечір. Це не лише образи — це відчуття дому, тиші, спокою. Літо вже відходить, але ще тримає нас у своїй ніжності.

Микола Будлянський уміє показати, що навіть звичайні речі — груші, жоржини, голоси лелеченят — стають символами життя. У цих рядках є і пам’ять про юність, і легкий сум за тим, що минає, і водночас — радість від того, що все це було.

«Пізнє літо, як кохання пізнє, сиве, та, як вічність, молоде» — ось головний акорд вірша. Це не просто про пору року, а про людське життя: навіть коли воно вже перейшло у зрілість, у ньому лишається молодість душі, тепло й світло.

Така поезія не потребує складних тлумачень, бо вона справжня, нефальшива. Його твори, як, власне й прозові, — про те, що ми всі відчуваємо: про тишу вечірнього саду, про спогади, які гріють, про любов, що не старіє. І саме тому поезія Будлянського звучить так близько й по‑людяному — як розмова з добрим другом, що нагадує: літо минає, але його тепло живе в нас…

Читав вірші Сергій Кордик

ПІЗНЄ ЛІТО

Спорожніли на городі грядки,
Та по межах ще тече тепло.
Спілий сонях, звабивши зернятком,
Горобця тримає за крило.
Сушить баба груші на крилечку,
Довкіл тиша м’якне, наче шовк.
Взявши втому, наче сніп, на плечі,
Важко липень в спогади пішов.
Ще почуєш у гнізді лелечім
Пташенят зміцнілі голоси.
Спілих слив, що сині, наче вечір.
Я прошу, щоб вітер натрусив.
Бо вони на очі твої схожі
З тих уже подаленілих снів.
Бо вони, як теплі літні грози
Із небесним гелготом громів.
Бо вони, немов вітання з юні
В пізнє літо із травневих меж.
Ти, як пісня, молодо по струнах
У моє життя ізнов ідеш.
То лиш мить… І обірвалась пісня,
Скрикнула розпачливо струна.
Ти скажи, хоч раз тобі я снився,
В пізнім літі снилася весна?
Біля хати нашої жоржини
Ловлять дрібні зорі в пелюстки.
Оглянувсь: хтось дивиться у спину,
Обпалив хтось доторком руки.
Так тож літо визріле і ніжне.
То летить, то котиться, то йде…
Пізнє літо, як кохання пізнє,
Сиве, та, як вічність, молоде.
Микола Будлянський

Ще цікаві повідомлення

Не бажаєте прокоментувати?